a dor ainda está latente,
pulsando feito o peito.
ora atinge como flecha:
corta, dói, machuca.
ora vem como um raio,
inesperado, rápido, voraz.
a dor da morte é
a dor de continuar a vida.
seguir com a ausência,
com as lembranças,
sempre quentes, nunca frias.
mas quando ela rola,
o rosto cede caminho,
e o coração acompanha
o trajeto.
uma maneira de dizer
tudo sem falar nada.
sinceridade em um
gesto.
quando estiveres na escuridão,
não titubeies, fantasiando coisas.
foca pensamentos no nada,
sem deixar brechas para miragens.
com o tempo, as cores revividas serão,
vagarosamente...
os medos que te impactam,
sem nem mesmo existirem,
serão clareados lentamente.
logo concluirás
que o escuro é semiótica
e que tudo não passa de dogmas.
eu vi em seus olhos:
inocência e medos,
como se o mundo não lhe registrasse.
não lhe desejo mal,
apenas o melhor que tenho.
sinto seu sofrimento como se fosse meu.
sinto sua retina tocar a minha,
sinto seu corte no meu rosto.
olhei o céu.
observei ao redor.
vi o povo humilde,
mãos calejadas,
rostos cansados.
então disse a todos:
aos que creem, glória a Deus.
aos que não creem,
apenas glória.
o temor virou lágrimas.
um amor sem mancha,
puro como poucos.
seu sorriso ainda vejo:
aquele jeito de amigo
que carrego comigo.
nada passa, nada expira.
o passado é um rio que dorme,
e a memória, uma mentira multiforme.
gritou-me, pelas avenidas da cidade,
em alto e bom som:
ladrão!
sussurrou-me,
numa viela escura qualquer:
desculpa!
vejo tudo por baixo,
mas sorrio, todavia.
levando a face,
espero por um afago,
e nem sempre ele vem.
ouça-me,
sem reservas, sem preceitos.
apenas me olhe,
tenha atenção em mim,
como se eu fosse interessante.
diga-me,
sem reservas, com seus preceitos.
eu te olharei,
terei atenção em ti,
como se fosse a melhor coisa do mundo.
e dirão: busque a Deus.
mas não quero buscar.
quero que me busque,
como se eu fosse alguém especial,
mesmo que por alguns instantes.
ele fazia assim.
antes de partir,
ele me amou do seu jeito,
o melhor dos jeitos.
muito além de irmão,
um sábio.
eu, aprendiz que não fazia lições.
mesmo assim,
tinha um olhar receptivo.
aprendia ao deitar ao seu lado.
o brilho dos seus olhos
focava nas minhas sombrias pupilas.
minha mente regozijava.
quando a luz é verdadeira,
clareia incondicionalmente.
seu brilho era puro.
quando a luz é sincera,
marca o olhar alheio.
meu olhar está marcado.
para sempre.
eram olhos de Deus materializados.
não é blasfêmia:
blasfêmia era não dar atenção
para aquelas portas de bondade.
Deus estava nele.
e isso é tudo.
o som da chuva,
o cheiro da chuva,
e a chuva em si.
a terra seca,
a folha seca,
e a seca em ti.
o verde que nasce,
o brilho do verde,
e o verde em mim.
embora o que penso seja tão meu,
o que vivo é alheio.
sou meu pai, sou minha mãe,
sou meu amigo, sou o porteiro,
sou a professora, sou minha esposa,
sou meu filho, que ainda nem tenho.
sou a tv.
e quando quero me opor,
sou a oposição.
quando quero não ser,
sou ainda mais.
se meu riso
é a dor do outro,
prefiro o pranto.
se meu pranto
é o riso do outro,
não reluto.
se meu riso
se estende no outro,
continuo.
se meu pranto
é o pranto do outro,
Deus nos ajude.
estava em Petersburgo,
investigava algumas vidas e uma mente.
foram quatro tentativas,
dois inquéritos completos.
a sentença foi compreendida
logo nas primeiras linhas.
não havia dúvida; estava claro.
arte tão pura que me senti
ínfimo, ordinário.
réu estranho, solitário, extraordinário.
vida essenciada no pensar,
a tarefa humana mais sublime.
todavia, sofria sem se entender.
mas que há de bom em ser perfeito
se sua alma se corrói lentamente?